30.12.07

pan fleto

está ejecutando un suicidio maravilloso.

las nubes dicen
-precarias-
promesas de un
futuro silencio tumultuoso

las palabras el
movimiento se siente
el suelo se mueve como una máquina
de transportar gente -o
animales-


está sobre la cama ejecutando
un suicidio maravilloso.
las manos atadas y el pelo
le tapa la cara.
-ya no habla-

con los dientes sostiene un
cuchillo curvo que
majestuosamente
apoya -el filo-
contra la yugular

-y ahora es cuando-

empieza la sangre a
cubrir la cama
ya roja
la sangre -también roja-

se expande el
silencio -majestuosamente ejecutado-
como un movimiento agil y silencioso como un
espacio en blanco sobre la hoja


-espacio en rojo- sobre la hoja
del cuchillo.

y yo te miro temblar como un perro de miedo
yo te siento retorcer como


cuerpo inerte.

28.12.07

sin ple

la edad del sol muestra
que tiene tantos años que
no tiene amigos y ni siquiera
alguien a quien confiarle sus secretos.
porque es muy viejo y porque
quema.
por eso
soledad.

de-a-dos

el silencio aparece en grupos.
la reunión y su traumatismo incómodo invaden.
yo trato de decir que
el silencio en soledad no existe.
de a uno no hay silencio, hay
otra cosa puede ser una
persona callada o
simplemente nada.
pero el silencio se hace de a dos.

ad lunarid

lunaridad.

cada vez que ella veía la luna tal como luna le mandaba un mensaje. cada vez que él veía la luna tal como luna, esperaba un mensaje. como dos lobos que aullan a su diosa lunar, ellos sienten que se pueden comer al mundo en cuanto haya algo lindo en el cielo -aunque hubo un arcoiris y nadie dijo nada- y así sentarse en la terraza y observar con inocencia cómo del cielo y de la luna se expande una ola de soledad comprendida que les llega lo más adentro posible.

listo

no respondía cuando lo llamaban y le costaba nombrar a las cosas por su nombre. yo quiero dejar de vivir porque quiero ser solamente mío. no hablaba del suicidio, juntaba palabras atadas por un lenguaje que ni fu ni fa y entonces ahi llegaba a la conclusión de que mejor se callaba la boca y listo.

aburrición

el hombre que fue
(y ahora un día de la semana o)
azul fran cia y la
mujer que fue
(y ahora otro día de la semana o)
azul pru sia
tuvieron un
hijo que fue
(y ahora un tercer día de la semana o)
azul mari no que se casó con un
hada azulhada

25.12.07

fin

es fácil, cuando estoy mal no tengo ganas de escribir.


fin.

per feto

tomar posesión de
tus voces sobre las mías.
la inmanencia de nuestras formas
prendidas fuego.
la matriz articuladora funciona aun
bajo el agua.
nosotros repiramos aun bajo el agua.
las burbujas toman el cuerpo de las palabras
y las llevan hasta la superficie,
hacia el perfecto suicidio.

de pendiente

el suicidio es
la pasional decisión de ser
poseídos por nosotros mismos.
la vista acantilada de la realidad.
la pendiente aumenta con las palabras.
la muerte juega con el lenguaje, le dibuja
una pendiente pronunciada.

24.12.07

look at me

pensamiento y lenguaje.
lunaridad obstetra.
lunaridad que engendra pensamiento y lenguaje.
conmoción y traumatismos post-choque.
la mirada sobre un punto. sismo adyacente
a los cuatro triángulos difusos
y la misma muerte en el cruce.
las parcas desparramadas en las aristas.

esa

capacidad de escribir como mentira que descarna la pasión y la mete en una burbuja de conformismo apta para celíacos. capacidad de escribir como GRAN menTIRA gran MENtira. basta de escritura automática, basta de colores, seamos artistas en negro y blanco, en grises. artistas no, seamos algo que esté ahi, que esté, que sea ahí, ahí con el mundo. ser ahí, arrojado al mundo. convertirnos en cosas como jarrones pintados o pedazos de papel manchados con tinta. necrófilo le decían al pobre hombre y yo? yo?, iuso con la pedofilia y yo?, qué me queda?.
mojo las puntas de los dedos en agua y noto que, cuando los saco, el viento me da frío. lo mejor de coger es que te da esa sensación de soledad absoluta (en el clímax del orgasmo) donde no hay nadie más, nadie que te joda y sobre todo nadie con quién compartir nada. porque el orgasmo es así, individual-ista-. lo de sin eufemismos era verdad, pero hay que aprender a callarse la boca.
por eso me callo y se van todos a la concha de su madre.

copante

me llega el silencio como
inspiración nocturna o
aun mejor
ebriedad de poemas poseídos
ensimismados en sus
palabras saturadas de sig-
nificados absurdos y vacíos.
ebriedad de hoja blanca y tinta negra,
espacios agobiantes, silencios de tinta.

tiembla el suelo del poema.
la noche se ríe del sueño del escriba que


cae dormido sobre la hoja.

tiembla
el
suelo
del
poema


las parcas se levantan para despertar

al poeta.

las palabras danzas como abejas,
inmanentes a la hoja las palabras
toman el cuerpo de la hoja y
los espacios en blanco

trauman el ruido que hace
la tinta sobre la hoja,
la muerte sobre la noche.

el absurdo del lenguaje.

art(e)

Flema es una mierda
el arte del romance es darlo todo en corazón y alma.
fun people.
however far away, i will always love you.
punk rock is not a crime.
i still love.
youre the one...
teo!
"just you"
muerte al estado.
antisocial a veces, antifascista siempre.
hey, if you touch teo...ill kill you.
nothing is stronger than my wishes to be happy... im a rock.
EZLN
4---> tu lugar.
tus labios de rubí... de rojo carmesí...


ART(E)

mecánico

ando con dolor de cabeza pensando en que leer la nota que decía que starbucks se asentaba en puerto madero me hizo llorar. también pienso qué triste es cuando estar en el trabajo te hace descansar la cabeza y preferís estar ahi que solo en tu casa. bien bien (me digo a mí mismo), sos medio tonto pero a veces no se nota (bien bien). las cosas como son: vos sabés que me cago en tu poesía de colores. basta (y ahora es donde empiezo a marear-nos) de pre-determinaciones, basta de silogismos y por sobre todas las cosas, basta de ser así. yo debería cambiar, sí, pero yo también.
- es cierto que yo no tengo la culpa, pero también que la tengo toda- me miro con cara enojada (es decir, frunzo las cejas y la frente. si tengo ganas y me quiero reir inflo los cachetes, me dan sensación de decadencia). el humor es la decadencia, es la pulsión de muerte. el humor es tu (mi, no, mi no, tú, o ni siquiera, tu) manera de desaparecer, de hacer todo ficcion (ficcionar, fraccionar la realidad) y jugar con las palabras (perras negras). yo ya no quiero jugar con las palabras, muerden.

silencio desorbitado.


yo te sigo escuchando hablar hasta en el silencio.

el murmullo me sigue...
me enferma (la adecuación, la no-adecuación)
me signa la orfandad y desde
tu panza hasta la mía hay


un abismo de iiiiiiiiiiipalabras
que

se cruzan

donde la música hace un ruido sordo -genera

vacío-

y prende fuego las formas.



y ahora viene la verdad:


me cago en tu poesía de colores.

23.12.07

parafarase ando

a través de las palabras se ve una tormenta,
la tempestad del lenguaje, y entonces digo:
todo lo grande está en medio de la tempestad.

miramenometoques

las palabras te enferman vos
estás enfermo del dolor.
la misma mueca en tu rostro y en la de un cuadro
de modigliani la enfermedad
te alarga, la cara se te hace interminable y la
expresión de miedo y resignación me hace
acordar a una canción triste de piaff con letra de prevert.
las hojas muertas -les feuilles mortes- (...)
como una vieja enseñanza india:
un silencio eterno vale más que mil muecas de dolor.

rompura

decía una vez y mil vez más que
más vale dejar la luz prendida
que te pille el coco en plena noche.
más vale dejar la luz prendida, decía.
por si hace frío, calienta
por si viene el coco que encima es
negro como la misma muerte y mirá
que si viene agarrate que salir corriendo
como viento de la pampa en verano y
que te digo si me olvido la guitarra.
y ahi quién te la devuelve, el coco
seguro que no y el viejo.
qué te digo del viejo?, mejor
no te digo nada.
los gauchos somos todos buenos pero
el poncho no aparece.

22.12.07

hematoma

el silencio como gran hematoma del lenguaje.
donde no hay ruido no hay silencio
necesariamente. puede haber muchas cosas,
una espera interminable, también un fuego sordo,
una luz que duela en cada iluminación.
las ocurrencias del lenguaje son varias,
le gusta sentarse a mirar cómo nos duele a nosotros
cada borde violeta del hematoma.

21.12.07

apart

"explicar con palabras de este mundo
que partió de mí un barco llevándome"
A.P.

el poeta como vidente,
(yo es otro)
como enfermo terminal,
diálisis diaria,
antidepresivos para no pensar en
el suicidio.
el poeta como absurdo.
el extremo -techo- de la lingüística en decir lo indecible
con las palabras muertas de este mundo.

morfología

la sintaxis como metástasis profunda del cáncer del lenguaje.
para extraer cada parte se suprimen oraciones.
(hagamos silencio)
para dejar de escribir escribo.
(silencio desorbitado)
metástasis hasta la médula - ya no hay
vuelta atrás-
enfermo del lenguaje.
(para dejar de escribir)

mímesis de proyección

se agitan los cables que tienden
conexiones de red interespaciales entre
tus voces y las mías.
la calma del lenguaje te come a pedazos es
el ojo de la tormenta.
se acerca la inmanencia se apiada
construye lentamente un lugar
propicio donde podamos vivir.
es el instante donde nos callamos para poder llorar.

18.12.07

.

al final termino pensando
que escribo para dejar de escribir.

ya

el síntoma es levantar temperatura transpirar,
mirar la hora siempre con números iguales (1:11),
sentir que hay alguien en el sillón, dale
te está esperando en el sillón, andá
qué esperás?
el síntoma es tener vértigo a las palabras,
la enfermedad es el abuso del lenguaje.

ahora

pienso en:
vos en un colectivo en la otra punta
de capital federal.
yo haciendo de novio con una extraña.
yo fabricando cosas, mintiendo un poco.
me imagino en unos años, provoco
cosas muy feas y pienso
en lo ideal. no hay nadie.
todo me interpela, todo me hace mal,
todo junto es una bola de palabras
me mareo y digo
el problema es el vértigo
de vivir y hablar como sinónimos.

patapum

licencia para vivir.
te doy
no me das
los celos son licencia.
parir es algo mágico y una
licencia para sufrir, para
des-vivir un poco y volver
el tiempo atrás melancólicamente.
la muerte de un hijo en su nacimiento
está en todo nacimiento, solo que
algunos la ven la mayoría
no.
pero siempre que nace un niño
muere dentro nuestro una posibilidad
algo que fuimos y queremos guardar.
de nuevo el olor a hospital,
de nuevo el gusto a infancia.

para mí

fragmentar hasta el orgullo que pesa en los tobillos,
las bolitas de mercurio pesan
menos. -que el orgullo-
las articulaciones están duras por consumir carne,
los labios sienten más que las manos (frunce el labio),
el beso es contracción de los labios
besar es
hacer que la otra persona sea
lo más condescendiente posible.

te pregunto

vos escribís mi nombre en una agenda,
yo te trato mal por teléfono.
qué nos queda?
vos escribís mi nombre en una agenda?
queda fragmentarnos los orgullos,
queda el mercurio hecho bolitas.
quedan las ganas de darte un beso.
te pregunto, quedan?

17.12.07

brainstorm

el problema del lenguaje.
se le voló el techo y las palabras
ya no guarecen nada.
es lo mismo decir lenguaje que
cualquier otra cosa es lo mismo
quedarse mirando la pared
con los ojos en la misma
misma pared dura y blanca
de concreto aveces hueca y con
una sobrenatural manera de
contener miradas.
también hay un cubo mágico.
supongo que el lenguaje debe ser
algo por el estilo. uno puede
darle todas las vueltas y poner
cada cara del color indicado pero
después qué?, otra vez el vacío.
entonces pienso
dónde está el techo del lenguaje?
el lenguaje no tiene techo, o sí y el
techo es uno mismo.
hay un remolino de ideas un
brainstorming de catástrofes del
lenguaje que acumula errores de medición
y siempre el mismo camino
hacia la vacuidad, hacia el fracaso total
con más o menos las mismas
expectativas para la próxima
mirada que va a ser la misma que antes
pero con otras palabras.
el problema del lenguaje es el lenguaje.
el problema
iiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiidel lenguaje
iiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiies
iiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiel lenguaje.

16.12.07

estupor

ella bailaba mientras el padre tocaba la guitarra,
hacía piruetas acróbatas en una plataforma sucia y vieja,
las piernas se movían al ritmo de alguna música
medio sexy medio desnuda.
la sensualidad surgía como plantación de soja,
crecía pero contaminaba el suelo.
la sala estaba muda.
la gente pasmada comentaba en voz muy baja,
cada movimiento de la chica que bailaba,
cada paso era una contracción exhuberante
de la pija de cada presente.

hospital

el olor partícular del hospital en invierno.
las luces que atacan desenfrenadamente.
el viento que entra por la ventana o
el aire acondicionado en 16 grados.
el motor hace que todo gire,
la vista se nubla y gira,
hasta que dan náuseas y ahi,
recién entonces hacemos
como si tuvieramos ganas de parar.

firma 2

venganza de la muerte por ser la muerte.
semblar la guadaña de rojo sangre,
el pasional acto del asesinato como manera
de redimir su existencia y tornar
la inmanencia de sus voces en diálogos
y sucesos premonitorios del espejo,
de la muñeca que abre los ojos cuando no la miran.

firma 1

la muerte es una nena de siete años.
tiene una sonrisa macabra y los ojos
se le entrecierran cuando habla.
habla el idioma de los muertos,
un dialecto gutural, directo, fuerte,
la muerte carece de eufemismos.
tiene siete parcas para ella,
con guadañas rosas y cabelleras
profundas y encendidas.
sádica la sonrisa de la nena
a cada muerte, a cada víctima
de las guadañas rosas.
azul es el rostro de la muerte
a cada canción de invocación
dedicada del escriba,
el autómata divierte a la muerte,
el poema alimenta la sed de venganza.

7 años

"y sobre todo mirar con inocencia, como si no pasara nada, lo cual es cierto" A.P.


no pasa nada.
las horas se fueron en palabras,
los días pasaron como un
cerrarabrir los ojos,
sostenidos por un lenguaje vacío.
por eso la muñeca
se pasa haciendo el otoño,
mirando con inocencia con
los ojos bien cerrados.
la muerte espera lejos, la muerte
recita un poema mientras se ríe para adentro.
las parcas vienen como tiradas en manada
por un llamamiento, una canción que las invoca.
tienen unas cabelleras profundas y la guadaña rosa
con dibujitos tan infantiles que dan miedo.
las parcas tienen un grupo y una lider:
la muerte es una nena de siete años.

pies

con mucho énfasis en dejarlos bien
limpios para caminar en la calle.
yo elijo ir descalzo, como si nada,
como si no me cortaran los vidrios
y no me pincharan las chinches.
como si tuviera lindos pies y asi
enamorara a todo transeunte,
y a veces me pregunto cómo
es que hay gente que se resiste
a mis peludos pies de hobbit,
de hombre de neanderthal
bien curtidos por la tierra.
yo no sé cómo se resisten a mis encantos,
la verdad que no entiendo.

.

tratemos de hablar sin eufemismos

reiterando

amor es
metástasis profunda fulminante que toma
hasta las partículas más pequeñas del cuerpo.
contaminación exasperante de hasta
la más mínima expresión de vida propia.
cárcel de felicidad.

putre

la raíz tiene un problema de raíz,
tiene una casa con puertas abiertas.
la gastroenteritis es una enfemedad
muy femenina, con delicados detalles
en fino mármol azul con betas celestes.

jaeiou

en la arena los pies parecen
instrumentos de destrucción masiva,
son máquinas que comprimen la arena,
destruyendo todo a su paso, hormigas,
corazones y hasta castillos majestuosos.
pero qué lindos son los pies descalzos en la arena!
hereje aquel que lleve ojotas,
quémense valientes!, asuman
la estética amarrada al dolor,
los pies van descalzos, se ha dicho,
aunque los tengan horribles y
cuatro dedos en lugar de cinco,
arremetan la arena!

devolución

"Todo hace el amor con el silencio.
Me habían prometido un silencio como un fuego, una casa de silencio."
A.P.



el silencio como matriz axiomática
que articula verdad, paz, exactitud.
verdad como seguidilla de estupideces
lo suficientemente verosímiles.
paz como tranquilidad absoluta
sin posibilidad de error o catástrofe del lenguaje.
exactitud como la eliminación de toda posibilidad
de error, casi idem "paz", más directamente relacionado.
el silencio como única salida,
como solución posible,
como el final esperado.

constela

la exactitud tiene un sismo en el suelo.
la verdad tiembla de miedo al sismo.
el silencio engloba, sin querer,
la verdad y la exactitud.
nada es más preciso que el silencio,
nada tiene tanta pureza escondida.

premo

silencio en la sala.
silencio inhóspito en el recinto donde
las muecas hacen ruido sobre los espejos,
y la cabelleras se incendian queriendo
llamar la atención.
silencio en la sala.
miradas cómplices por arriba de las sillas,
de la mesa y las demás personas.
sonrisas comprometidas, casi
levantando un poquito la nariz.
todos tenían la sensación de estar
al mismo tiempo en otro lado.
nadie quería quedarse ahi,
ni siquiera el muerto,
pero no le quedaba otra.

15.12.07

trash

es una estrella del rock and roll,
que folk ni country.
su voz es como un cello,
es un hombre joven
lo más parecido a un hombre viejo,
y un hombre blanco
lo más parecido posible
a uno negro.

a patti smith le parece un genio.

velorio tardío

los colores de la muerte
son los mismos que los de la
muñeca que respira profundo sin abrir
los ojos.
a pesar de los colores
la primavera seca a la muñeca la
deshoja y mientras ella surce
arañas al vestido que se pondrá
en la llegada del otoño,
en el velorio tardío de la primavera en verano,
rezando a la muerte el tempranillo
con su vestido nuevo de
arañas violetas.

innonsense

los ojos de la muñeca
se mueven como un péndulo
en busca del final.
las pestañas están pegadas y los
ojos bien abiertos, esperando
la llegada del otoño.
como se caen las hojas se caen
los párpados de la muñeca,
cansada de todo el año
pasarsela enjaulada
haciendo el otoño con su cuerpo.
el reflejo de la muerte con los ojos.

basura

amor-pasión.
uno engloba al otro pero se ve englobado
a su vez por el otro también.
se forma un globo englobado
de amor y pasión y pasión se
confunde con amor justo
cuando se explota un globo
sobre todo uno
y la pasión y el amor
se terminan
la no cotidianeidad y cotidianeidad,
expontaneidad y no expontaneidad.
se termina todo, quedan cenizas
recuerdos encerrados.

kablam

amor es
la total ignorancia política.
asumió cristina?

pozhar

con una mano tapo el sol
que me da en la cara.
con la otra sostengo el libro
mientras te leo hasta que-
darme sin voz.
el frío mármol hace que me
escucha, tu foto me altera
me perturba pero igual
te sigo leyendo.
un rato leo para mí,
lo importante lo leo para vos.
después de un rato pienso:
siniestro delirio amar una tumba
siniestro delirio amar una tumba.

más sopa

zen
ying yang
xxi
word wild word
verdades veneradas.
unificación utópica
tiranía temeraria
sin seriedad
reminiscentes ruinas
queriendo
pintar paredes, pueblos
oscilando orificios opacos
némesis número nueve
martirios
lentes lunares
júpiter
intermitencias interestelares
herrumbe hermitaña
gérmenes gigantescos
estallan, estremecen
de dinamitar drásticas
catacumbas circulares
balbuceando berenísticamente
andante arremete!

prepo

a reir sin parar
ante la situación de mierda
bajo sospecha de inutilidad
con la impotencia a flor de piel
contra lo insensible
de memoria sugestionada
desde el rincón más inhóspito
en la más mísera posición
entre huecos de arena
hacia la eternidad
hasta la más breve eternidad
para extenuar un lugar
por extenuar ese lugar
según la propia experiencia
sin la más mínima intención
sobre parámetros oscuros
tras una larga peregrinación axiomática
durante la estadía de la muerte,
mediante el grito de la voces.

pumba

de mirarte a los labios entendí:
amar es
la canilla de la cocina goteando
justo en el momento en que vos...
el lavarropas que anda mal y se pasa
si no lo controlamos.
levantarse justo en el momento
en que vos te quebrás.

14.12.07

regreso mental

te estoy leyendo desde mi ventana,
te estoy mirando en una foto.
quedás muy linda sentada ahi
india entre la cama y el
plackard, con cara de pensadora
mientras leés un libro
tomás un té bien
amargo.
te quedan tan lindos
por favor nunca te saques
los anteojos, y el pelo sobre
la cara despeinada,
un look trashintelectual
con aire de dos mil y ni
sabés usar la computadora.
apagá el cigarillo que me
impregnás las sábanas.
después la merienda
discutimos si tostadas o galletitas,
chocolatada o mate.
tostada por el sol sos más linda,
sos más sexy, más ex,
cuando parecés más ex me calentás más.

otra vez sopa

antes al averno,
bajaban buscando
cosas como cuernos, cabezas,
de dinastías doradas, de
ensimismados en entes
finales fraguados,
gorgoteaban geniales
hirviendo higos,
intentando indagar,
jugando juegos
kinesiólogos,
labrando linajes,
mostraban muertos,
ningun nene necio
ñato,
oscuridad ondulada,
principalmente pilares pereztroikos,
que querellaban
rústicamente ronroneos
sacrílegos sin
tener tanto,
uniendo
vasos viriles,
wokes,
xilanto,
y yendo
zaparrastrosamente.

klñ

focalizar, centralizar.
enfocalizar, encentralizar,
desenfocar, descentrar,
lizar, lizar,
armar, amar,
desarmar, desamar.
instruir, destruir,
altruir, altruismo,
ismo, sismo,
mismo, mimo,
mi mo, mi mí,
mi yo, yo
y yo.

room on fire

es abismal la diferencia
entre el primer y el segundo
disco de los strokes.
cuando camino solo pienso,
se me ocurren muchas cosas,
darme vuelta los ojos para
ver todo al revés.
tendríamos un techo gigante sin piso
pero no nos caeríamos.
escucharíamos los discos al revés, pensaríamos
que se van a caer pero no.
lo mismo con las tortas,
y con esa gente que uno dice:
está dado vuelta,
ahora serían normales.
qué cosa, che, lo que a uno se le
ocurre mientras camina por la calle,
y eso que el segundo disco de los strokes
es bastante flojito.

anclaje

la propuesta es definitiva.
es una casa linda y hasta viene con nenes
incluidos.
yo no lo pensaría dos veces, quizás
tres, pero número par no.
los ciclistas se quejan, quieren
una bicicenda.
los taxistas quieren que aumenten los
precios, los colectiveros también.
los que tienen auto, que bajen los precios
de los combustibles. los que caminan,
semáforos propios y ser los dueños
de la calle.
la casa un silencio desorbitado,
una mirada escandalosa,
pero en silencio.
unos chicos ruidosos que rompan
todo, que desordenen hasta
las ganas de jugar, pero
en silencio.
y los padres, amor.

la deconstrucción del espejo

el espejo toma la forma de círculo.
toma el centro de reunión.

todos se tornan asediados por el espejo,
punto y línea
de una multitud impaciente.

dame el espejo agarrado desde atrás
no me quiero ver.
tengo ojos sólo para este yo, que el otro
ni aparezca.

sobrepasa el miedo al espejo,
sobran razones para el miedo.

de a poco se alejan, la gente se va
dispersando entre el vino y las
palabras que sobran.

termina la reunión, se vacía el
aposento, y la gente empieza a sentir
el vacío a pesar de todo.
los carcome el vacío a pesar de negarse
al espejo.

la mirada de uno puede salvarlos.
debiera ser una bien profunda.

terriblo

la muerte camina lento
se desliza sobre una superficie rugosa.
vuela tirada por un carro
de parcas violentas y
una guadaña en cada mano.
corta el viento de la noche,
el príncipe oye
el galope de las parcas.
ya la princesa yace
bajo un hormigón de piedra.

kk

etimología del saber,
enlaces puentehidrógeno entre
palabras incoherente: sos vos.
callate un segundo, me estás
aturdiendo. fijate bien que
se está cayendo el helado
se está derritiendo.
chupalo un poco,
te estás manchando las manos.
te digo que...
ves que sos vos la que no entiende nada?

tita

tengo una muñeca que se llama
tita.
tengo razones como para prenderte
fuego con mi muñeca.
pero la muñeca es mía,
te prendo fuego solo a vos.

asokjdlmasd

una mirada desde la alcantarilla
no es la mía,
vos te pulverizás los ojos,
yo me quedo durmiendo
esperando a mi príncipe
azul que me despierte
con un beso.
asdsadasd

sueño

soñé con vos,
qué raro.
venías a mi trabajo y bueno,
que sí, que no, que sí,
que no pero al final sí,
todo bien,
o no, quizás no y me lo
imaginé todo.
soy insufrible.

13.12.07

for u, bad woman

cada uno mira desde donde
tiene ganas.
yo estoy en un vaso con agua,
vos mirás desde el jugo de naranja.
las tostadas tienen razón,
hay que llamar a la mermelada
que se le tire encima ahora que está
calentita, no vaya a ser que se enfríe.
vos estás fría ya hace rato,
tenés hielos.
yo soy agua apenas tibia,
hecha para un té que se olvidó
y ahora me enfrío de a poco.

plan a

no hay plan a

plan b

encontrar una voz,
un dialecto, un ritmo, una musicalidad,
un sentido, una significación.
conglomerado de cosas inútiles
que forman el poema.
buscar una voz,
o escuchar tu voz por teléfono.

plan c

género discursivo: sueño.
éxtasis sobreincidido: sueño.
cansancio del cuerpo sobreexigido: dormir.
tengo las piernas casi paralizadas,
tengo ganas de hablar con vos.

plan d

es la chica más linda que conozco,
podría cogérmela.
no me da la cara,
pero podría cogérmela.

no me da el cuero.

(no me da la nasta)

for u

de vez en cuando pienso
hacer alguna estupidez
como comprar una caja de chupetines dojos.
a veces hay algo que me frena.
después pienso: mejor,
si los hubiera comprado,
ahora tendría
que metermelos en el orto.

distancia

preferiría ser un pozo, una piedra.
no soy un juego,
ni una regla que te divierte romper.
no compro chupetines
para tenerlos guardados.
no tengo ganas de salir a jugar
hace calor
prefiero quedarme aca
sin aire pero con un
ventilador que me cuida.
descalzo, en boxer,
leyendo algun libro
prestado o propio,
pero con sabor a nuevo.
antes, antaño,
buscaba beber brandi,
circundeado con chicas coquetas,
deseaba detener días,
encantar, entretener, enlazar
final feliz, fortuita
generacion glandular gestada,
he horadado hendiduras,
intimando indios inverbes,
jamás januca
kiwi, kilos
limpios linares lanzados
moribundas manzanas
niños naranjas
ñoño
ostentoso omnisciente
putea putea pibes
quienes
reunían ramos, rosas
silenciaban, sofocaban, saludaban
trituraban, testigos, tartamudos
ubicaban unidos
vientos, verdaderos vientos
wasabi,
xxx,
y
zas!

12.12.07

descontracturante

escribir poesía
es sentarse a esperar
algo que no llega, que no viene.
algo que está más allá,
que hay que ir a buscar,
haciendo el cuerpo del poema
con el propio cuerpo.

mar, a

amar es hacerle masajes en los pies hasta que se duerma.
miro hacia abajo y pienso:
mis pies son feos,
nadie me va a amar.
amar es la pasional defensa ante todo,
la subrepticia manera de vivir.
yo vivo ensimismado,
el juego está en perderme.

unido

en la sacrílega voz de un ido
se entiende algo así como:
la muerte es amor.
el miedo de la muerte del amor
es amor
qué es amor?
abrazarse hasta la asfixia, hasta volverse uno.

superstición

elijo quedarme con lo que haya:
un cepillo de dientes usado,
un jabón lleno de pelos,
un cáncer de pulmón.
hay una multifacética gama
de posibilidades.
yo elijo quedarme con lo que haya:
una, tres, nueve chupenites dojos
o desde el amor hasta la ciclotimia
una vuelta al mundo en bicicleta
en siete horas y sin pedalear.

para extenuar un lugar

para extenuar un lugar
le cambio las formas.

crisis del lenguaje.

para desocultar otro lugar

crisis del lenguaje.
se abre la boca en la cara de la loba
feroz y el pánico.
ella vive por mí?
ella me come y me bebe?

gran crisis del lenguaje.
está todo dicho.

11.12.07

oliverio egoísta

ayer a la noche jugué un partido de fútbol con grandes escritores.
girondo no me pasaba la pelota.

10.12.07

---------------------

si cuando miro abajo de la cama encuentro algo que no sea mugre, me asusto. ya sea una cucaracha, un muerto, un fantasma o un libro de bucay.
es fácil pensar que allá, del otro lado, está todo bien, que hay alguien que además de tipear sonríe, que le gusta que le escriba y ver titilar naranja mi pantallita.
es un poco más difícil sentir que la otra persona...

me aburrí.
(era todo para marcar que terminé el poema de mallarmé)

ERA

hay una mina que en cada calle oscura
reza para que no se la culee el negro
que pasa caminando por la vereda de enfrente.
que inspira miedo hasta en los señores grandes
en los padres en quienes los niños confiamos.
el negro ni la mira,
pero la mina ya casi se meó encima
del susto que se pegó
cuando el negro atinó a cruzar la calle
y en realidad buscaba algun cigarrillo
con restos en el cordón,
para calmar las ansias.
pasa el miedo, pasa el negro,
pero la chica vuelve a rezar,
esquina tras esquina.
tres cuadras faltaban
para que se cruzara con el mismo negro,
para que los cuerpos chocaran,
arremeta él y con el miembro afuera,
ejecute una especie de baile
de danza erótica alumbrada por la luna,
suerte de figuras prehistóricas,
de mono en celo.
ya contra la pared
los cuerpos se estremecían
entre gritos y movimientos bruscos,
hacían ruido en la noche.
entre tanto morbo encontraron el encanto,
le agarraron el gustito.

"era de ver y no creer,
era de ver y eyacular"

surgido estelar

es eso de poner janis joplin o lotte lenya, o alguna música que inspire miedo, terror, infancia y libertad. que sea una licuadora de sentimientos, un cepillo de dientes eléctrico para barrer con la mala onda, para manchar las paredes con pintura, colores y muchos colores.
una vez que enchufé la licuadora me olvido de todo.
feliz, feliz con nada.

SERÍA peor

y mientras me brotaba un fuego por dentro, una especie de acidez del espíritu, me ponía todo colorado.
no puedo creer que me haya palmeado los cachetes.

no más ni menos

siempre me pasa que me cuelgo pensando en cosas que no supe explicar, que expliqué mal. me cuelgo pensando en cómo debería haberlo dicho, en cómo trenzar las palabras para formar frases coherentes que no se disuelvan en lo próximo que voy a decir o hacer.
para mí un beso es re importante, re.

9.12.07

indiferentemente sino igual

sentimientos agarrados con tanza,
C. agarrada constanza,
apretada, cortada la respiración.
bien atada para que no escape.

EL NÚMERO

siempre quedan esperanzas
en el fondo del tarro.
hay que agarrar la cuchara
especial para el pote
de dulce de leche,
o meter la mano sucia
y chuparse los dedos.

mi cuchara especial es mía y no te la presto.
encuciate las manos.

de un modo

entiendo tus extremos.
me duele saber que es el final.
sé que no te importa.
fue lindo lo que tuvimos.
cuidate mucho.
perdón por hacer siempre
cualquier cosa, y por ser
una nostálgica de mierda.
te quiero.

-yo también te quiero, y para lo que necesites-

y un texto extraviado:
"TERMINÉ PARA SIEMPRE MI RELACIÓN CON MATEO" (las mayúsculas son mías)

que no fuese alucinación

la soledad crece sola en el jardín de una casa,
la niña de los ojos como luces riega una planta,
arranca una flor.
la soledad crece sola, cada vez más sola,
en el jardín de una casa.
la niña de los ojos como luces no la busca,
la madre no la busca, la muerte no la busca.
para evadir el silencio, como no habla,
la soledad hace ruido, llora,
o canta junto a los grillos serenatas
a la madre tierra, al jardín verde del cerebro.

dispersa de agonía

donde las palabras se ríen
se forma un surco pronunciado
donde se unen los vértices
del poema, se forman
los axiomas criptados del espacio.
nacen las catacumbas,
donde los muertos bailan,
donde el silencio no existe,
ni siquiera en la ausencia pura del lenguaje.

COMENZARA Y

se escribe la pared de la cárcel,
el recinto toma forma de libro,
el espacio del poema se convierte en aposento
del cuerpo enloquecido.

-donde reinan las palabras,
impera la muerte-

CESARA ensordeciendo

dicen que las parcas tienen impregnadas
el mismo olor que las sábanas sucias.
cada noche yo sueño con las parcas,
cada sueño huelo el dolor de las horas,
oigo la risa de las parcas.

que negado y

el frío te manda un beso y se va a dormir.

cerrado cuando aparecido

me importa el sonido del barco que parte,
la luz que queda encendida en la noche.
la loba feroz que me vive huele el silencio,
le perturba el olor del silencio.

por fin

el día del encuentro yo me escapo de la muerte,
me desarmo ante las horas.

por alguna profusión

es el día del año en que la noche se levanta,
cascos pisan el techo de la noche,
ríen las parcas mientras toman el té
a las 4 de la mañana.
las parcas toman el té a cualquier hora,
más este día del año,
donde la noche se levanta,
impregna a cada parca
les surce botones de colores
en las muñecas,
las alista hermosas,
les sobra belleza.
listas para salir de cacería.

extendida como rareza

anoto en una postal polifónica:
· visitar el cementerio
· comprar colores y linduras
· anotar que lloré

todo circuncidado por un hermoso y horrible dibujito a lo klee

7.12.07

SE CIFRARÁ evidencia

no cambia la mina que te dejó de gustar después que te la cogiste,
no cambia el sabor de eso con lo que te asqueaste y no podés comer más,
no cambia la muerte de tus viejos, que siguen ahi bien muertos,
no cambian esas cosas que antes te apasionaban y ahora te dan vergüenza,
cambiás vos.

de la suma a poco

estaba parado en pampa y la vía
pensaba en toda la gente,
en la gente que ahí habrán violado
entre gritos y rasguños.
me hice toda la película,
el forcejeo, los piropos asquerosos del tipo:
mamita te cojo toda.
el semen entrando propulsado
hasta el útero.
pensè por un momento en
el hijo de la violación
y lo comparé con el mundo,
la violación de la libertad por el estado.
asi salimos nosotros.

que una ILUMINARA

me pasa que muchas veces me automedico. algunas veces siento que me estoy envenenando y otras qué bien que me estoy envenenando. es algo puramente psicológico. oscilo increiblemente indecidido entre el cuidarme y el destrozarme, preservarme o dilapidarme. tampoco es que abuse de las anfetaminas, no, no es nada grave en realidad. es todo un raye psicológico. y bueno, quizás siempre llego a la misma conclusión, bah, quizás, siempre.
debería empezar análisis.

EL AZAR

nadar contra la corriente,
ser un pez koi,
sí,
bien feo pero con onda.

Cae la pluma

cuando cuento las cuadras después de una larga caminata me siento un tonto. también cuando piso rayita, rayita, ojo con las cruces y mucho cuidado con pisar rayita con el izquierdo y liso con el derecho. me veo aburrido porque siento que no me entienden. igual mejor, me entienden o me soportan, y prefiero aburrir a no ser soportado. en realidad no prefiero ninguna de las dos, pero es la inercia a quedarme en el escalón de aburrido, de no pretender cambiar ni que me cambien. salvo que venga una ola gigante que me empape y bueno, buscar el sol, tomar remedios contra la bronquitis crónica, dejar de fumar, aprender a nadar contra la corriente como los peces koi...


hay veces en las que siento que me entienden, y después de siete horas no me queda otra que creer que me soportan.

rítmico suspenso

se sentía desfavorecido
sobre todo cuando se miraba al espejo.
como el cúlmine del infortúneo,
o el sector agropecuario
en el primer plan quinquenal.
se veía feo, aburrido,
sobre todo aburrido.
sobre todo cuando salía con alguien
a quien pretendía mostrarle algo,
solamente la necesidad de...
no podía mostrar nada,
y no, es así
no puedo mostrar nada,
soy aburrido,
pero con los demás.

los genios no se aburren.

del siniestro sepultarse

se ve un mundo diferente,
muy raro,
cuando se lo ve detrás de una reja.
se deforman los supuestos,
todo se torna en un ir y venir
de broncas, de ira acumulada,
que tiene que estallar en algun momento.
todo se junta en una gran bolsa,
gran bolsa de comercio,
bomba de atendado,
baldoza floja después de la lluvia.
reprimidos, humillados, separados,
dando paso a lo malo,
negando la bueno,
calzandose una sonrisa en la cara
para salir,
para volver a entrar.

en las espumas

ver cómo del árbol,
crecen raices al mundo,
ver cómo se aferra
desesperadamente.
dicen que el árbol
es como un iceberg,
tiene de raices
diez veces su tamaño.
tiene de arraigo diez veces su existencia.
me quiero ir,
pero el arraigo
le gana por diez veces
a mi existencia,
y ahi llega la náusea.

originales otroras

ver cómo del niño,
de su rostro,
casi explotan solos
los granos grasientos,
la piel cortada, brillosa,
los granos como volcanes
en constante erupción,
la pus como la lava,
salta con fuerza
mientras el chico
apreta los volcanes con furia,
se le agrieta la cara.
sentir la sensación de asco,
querer vomitar en el intento.
la náusea.

donde se sobresaltó

escribir hasta decir
mil veces lo ya dicho.
escribir por inercia
al automatismo crónico,
al hijo francés, al nieto del mal.
traslucir las ideas,
entrever los errores.
ver muy de cerca
el asco que da
estar entre la multitud,
la náusea.

6.12.07

su delirio hasta

muerde una llave cuando se pone nerviosa.
muerde una llave todo el tiempo.

una cima marchitada

tiene la inocencia metida en el chaleco,
en el bolsillo de los tres botones.
uno rojo, uno blanco(más grande),
otro rojo.
chorrea infancia por el pelo,
en la cintita de tres colores,
azul marino, azul francia(el moño),
azul prusia.

le encantan los juegos tontos y se hace chiquita si la miran fijo.

por la neutralidad

me signa la orfandad
que me camina doble,
por mi padre y por mi madre.
me goza doble,
se ríe doblemente.
sabe que no pido.
me signa la orfandad
porque me encuentra solo,
y sobre todo,
porque aprendí a ignorarla.

5.12.07

idéntica del abismo

-porque sos un inútil.
-siempre me decís lo mismo.
-es que sos un inútil.
-y vos qué sabés hacer?
-yo me sé cepillar los dientes con pasta dentífrica sin babear.
-ah, sos un capo...

NADA

si me pedís que te crea
te creo,
y ojo con los eufemismos
que hay confianza, che
basta de eufemismos.
si te molesta...
no estaría mal,
que me lo digas,
ni que te moleste.
si total va a ser lo mismo,
no?

de la memorable crisis

la vida estáiai/en otra parte
iiiiiiiiiiiiiiiiiiiii/bien si vas descalzo
iiiiiiiiiiiiiiiiiiiii/sentada en un matafuegos sin trabita
iiiiiiiiiiiiiiiiiiiii/encerrando las verdades en una cajita de paz
iiiiiiiiiiiiiiiiiiiii/escondida en la parada de un colectivo
iiiiiiiiiiiiiiiiiiiii/perturbada por los sueños de los niños sin lágrimas
iiiiiiiiiiiiiiiiiiiii/perturbada por los aires de los hombres sin lágrimas
iiiiiiiiiiiiiiiiiiiii/parada delante nuestro en la fila del supermercado,
en la fila de "hasta 15 unidades", y lleva 17.

o fue el acontecimiento

sacando la bolsita
alguien lo interrumpió.
es que vos sabés,
somos gente de otro palo.
mientras, se limpiaba la vela blanca
que le chorreaba la nariz.

cumplido en vista de todo

ahí donde comienza el estado,
terminan las formas claras.

me anoto en un cuaderno:
(hacer poesía del absurdo,
pero no hacer poesía política)

acordate:
(hacer poesía del absurdo,
pero no hacer poesía política)

repetilo.

resultado nulo humano

voy a buscar la muerte
un parador oscuro
donde el silencio se ría
y las palabras se escondan
un páramo silencioso
donde no se oigan
los pasos de la muerte
susurrando al viento la llegada del poema

NO HUBIESE TENIDO LUGAR

voy a buscar la muerte
un parador oscuro
donde la muerte se ría
y las palabras se escondan
un páramo silencioso
donde las hojas caigan
y no se oiga el ruido
de los pasos
susurrando al viento
la llegada del poema.

una elevación ordinaria

voy a necesitar tu suerte
y la invocación de todos los dioses

3.12.07

hacia la ausencia

la voz se calla
después de escuchar el eco
de la habitación sórdida de noche.
la voz se enfría,
el muerto se abre
mientras en la habitación sórdida de noche
se oye el eco de la voz del canto que se calló.
en la habitación se escuchan pasos,
el muerto camina
en busca de sus voces.

QUE EL LUGAR

la luz calienta
como si fuera el fuego arduo
como si quemara la piel,
la deformara en agujeros
calcinados retorcidos
carcomidos por el fuego lento,
el fuego que se come cada parte
de mí mismo,
el fuego que me como cada noche,
cada vez que no juego el juego.

inferior chapoteo

y a mí no me decís nada?- decía mientras se levantaba la pollera.
sí, vos también tenés una bombacha divina.

2.12.07

cualquiera como para

hay aire viciado sobre un pelo naranja,
todavía va a quedar torta por unos días,
no asi los cigarrillos que
en 10 minutos voy a ir a comprar otra vez,
y eso que apenas entramos en la cama
apretados uno contra el otro
para que entre los dos
no corra ni el aire.

dispersar el acto vacío

nosotros nunca avivamos el fuego,
es siempre la pasional defensa
de abandonarlo todo.
dejar el alma en cada paso,
o caer hasta golpearnos
la cara contra el suelo.

abruptamente quien sino

la silla
un lugar
la escalera
me siento
en la silla
encuentro un lugar
miro la escalera
la silla incómoda
me saca el lugar
y me siento
en la escalera
la silla
de madera
se ve
incómoda
desde la escalera
pequeña escalera
donde yo me siento
a ver la silla
y donde me encuentro
sentado sobre la escalera
más acogedora que la silla
la silla que me incomoda
y la escalera que se sostiene
como si yo subiera
o bajara
pero no
me encuentro quieto
estático
con mi débil mirada
sobre la silla
que me incomoda

con su mentira

i submerge in the ocean
my body tonight
you can breath all the air
down the ocean
down the ocean i said
that my life in the brain
is like winter, like air,
like the wind doesnt change.
and i tell you tonight that
my word is like body in hell

running again,
falling against the air.

today is the end,
there's nothing to complain,
in the ocean you said
"i've got faith in you, man"
words can say only fakes
say the garden is green
in brain.

habría fundado

hiper-desinterés, halogena-saturación,
sol de noche, reflejo de luna tardía,
el día más largo,
y?

la noche más corta,
la espera más corta,
la indecisión más larga,
la vida más triste.

la perdición

se me acerca más, lo acaricio
temeroso, lo acaricio
me mira, lo acaricio
se refriega, lo acaricio
me mira, lo acaricio
se va.

ya me perturbó lo suficiente
y lo sabe.

en esos parajes

tristes caminatas
solitarias y vulgares.
lunares oscuros que manchan mis días,
llenos, plenos y aburridos del más cotidiano minimalismo.

de la vaguedad en la que

tu reflejo en el espejo
caminatas en círculo
mientras un cigarrillo
y dudas,
muchas dudas,
muchas dudas,
yunumbralenmimiradaenelespejo,
y tu reflejo
las acompaña

toda realidad se disuelve

la zorra se hace pis encima
del miedo a gotear,
como se hace pis la canilla
cuando gotea, como la uva al vino
y este a la camisa.

EXCEPTO

Cuidado,
me voy por el lavabo.
cada vez que me cepillo
mis dientes, tomo el
dentífrico o escupo
la saliva matutina,
rejunte de segregaciones
nocturnas.

ojo,
con irse por el lavabo,
con sacar el tapón,
con la confianza,
e irse como esa pasta
salivosa blanca, aferrándose
a la rejilla, clavando sus
uñas, terminando en la
cañería.

Stop,
la cañería no es un buen lugar,
y un buen final mucho menos.
cuidado con irse por las
cañerías, cuidado.
que no te chupe,
que no, el lavabo,
las cañerías. no,
que no te chupen.

yo me voy, mientras me aferro,
temeraria, desaforadamente, a cada
centímetro de mármol azul,
resbaladizo ya por esa pasta,
ya salivosa,
ya blanca.

a la altura

Cuestión que cuando salía de bañarse y ya se había dicho lo gorda que estaba frente al espejo, se cepillaba los dientes con sumo cuidado de no ser chupada por el lavabo, cosa que es sabida que, en estos tiempos y a gente como ella, ocurre muy a menudo.

para C. A.

TAL VEZ

vivimos abajo,
más abajo,
bien abajo,
donde el acantilado termina.
y nos llueven juguetes,
piedras, basura,
nos llueven sentimientos,
lágrimas, globos,
pedazos de tela,
clavos,
hasta yerba nos llueve.
nos tiran gritos,
escaleras insubibles,
palabras absurdas,
chatarra inservible.
nos conforman con poco,
a veces un auto accidentado
y algunos chicos muertos.

tan lejos como un lugar

ser de la naturaleza
del globo
del sueño.
ser nostálgico
del niño
del ruido
el silencio.
ser de monumentos,
cine, papas fritas
y cuarto de libra
con queso.
ser, ser-vicio,
ser puente, ser-cenado,
almorzado, comido,
como el cuarto de libra
con queso,
y las papas fritas y
me encanta.

fusiona con más allá

la pared está cerca y no hay ganas de chocar.
los pasos son cada vez más cortos,
la espera, más larga.
los músculos se contraen y se distende la concentración.

el choque inminente, la pausa post-conmoción, pausa-rato-días-tiempoindefinido.
silencioso estupor.
ausencia post-conmoción, auto-conmoción. levante pre-conmoción sin caida.
a la mierda.

fuera del interés

las reticencias a estar solo,
al frío, al vacío.

salir y pisar el piso
como inundando el agua,
llenar la pileta llena
y caer al vacío.

en cuanto a él señalado

mugre en el parque,
lo impío roto por impurezas,
hastío de lo pulcro
y una bolsa sucia rompe la armonía.

un libro de poemas
sobre la mochila,
una lejana compañera de escritura.
del viento?

ella piensa como yo
y se desarma mientras escribe.
se angustia y se calla.

se va.

en general

junto a mis libros
la espero, rodeado
de palabras y silencios,
malhabidos silencios
y tumultos de palabras,
suaves asesinas,
mientras la espero
corren las horas con las palabras,
corroen las horas las palabras,
silenciosas malhabidas,
silenciosas pues el silencio
las silencia, la soledad
las silencia, a mi silenciosas
palabras.

según tal oblicuidad

desenvolvimiento, caida de des-
caidas que inundan
que nublan las descaidas
nubladas por las caidas
de constanza, que fuera
sola, que fuera locura.

salve constanza la locura,
viva constanza la locura.


...

por tal declividad

y encuentro ropa tirada,
y mi garganta en el medio
del quilombo,
entre pantalones sucios
y medias, no sé de quién,
pero la garganta es mía
y se cuaja de gritar,
se parte de gritar,
y yo me muero de gritar
en silencio.

de fuegos hacia

puentes amarillos,
el pájaro en su jaula,
verde y amarillo.

ruidos como hojas
que se rompen,
luz de primavera.

silencio de palabras,
algas de un puente lago
que se estremece.

la lluvia intermitente
en la soledad de la noche
y la música,
el silencio de la música,
superstición.

ha de ser el Septentrión

ni un umbral,
aaaani la jaula,
aaaaaaani la noche,
ni siquiera el pájaro
aaaaaaaaaaaaao quizás el pájaro,
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaquizás la jaula,
aaaael umbral,
aaaaaaaaaaaaaaaaaao tal vez la noche,
aa aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaael silencio, sí,
aaaaaaaael silencio
aa aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaay la distancia.

también el Norte

surrealismo contra romanticismo

un recorrido me lleva
escritura mecánica, automática,
donde no quiero ir.

leer los árboles.

UNA CONSTELACIÓN

¿y a mí qué me importa bukowski (o miller, también) y su sentimentalismo neoromántico?

La escapatoria es la escritura, otra de las tantas turas que me agarran de la nuca y me sacan un poquito al sol, claro, después de haberme empapado en poemas sin salidas y esperas interminables, para secarme despacito y civilizadamente.

fría de olvido

el olor a verano es denso,
sofoca, corta la respiración,
como si tuviera una sábana en la boca
o la nariz llena de mocos.
el olor a verano me quiere morir,
me deja morir.

y de deshábito

es que sin vos la muerte,
es que con vos la muerte.

no tanto

tus pequeños monstruos
crecen cada vez más
y toman un poco de corazón
y un poco de alma,
me poseen, me violan,
se sobrepasan voluntariamente conmigo.
me invitan a beber de tu elixir
y no me niego.

como enumera

las palabras se rompen,
como las familias,
se desarman, se hacen daño,
buscan hacerse daño,
desean, añoran y zas,
ahi está,
el daño,
imperante,
se mete,
firme tormento,
en las lágrimas,
soledades y furias,
furias exasperantes,
ruidosas y en silencio,
como gatos en la noche,
o globo que se vuela,
se pierde, estremece

y estalla.

en alguna superficie

"estos muertos son míos",
decías,
queriendo adueñarte
del suplicio de la noche,
queriendo que la noche
se apiade contigo.

hablabas de las danzas,
bailes nocturnos de
cuerpos poseídos,
queriendo por fin ser
uno de ellos,
o alejarte del todo.

están vivas y cerca
tus mordidas palabras,
y las danzas y la muerte,
y tus muertos
que son tuyos.

vacante y superior

comicidad al mango y reirme un poco de algunas cosas:

caballeros de la muerte,
galopantes,
con sus carros de victoria,
acartonados,
hacia la vida

caballeros de la muerte,
espeluznantes,
con sus ropas raídas,
mugrientas,
hacia la vida

hacia la vida, caballeros,
contra la muerte han de luchar.
contra la muerte, cartoneros,
hacia la vida han de viajar.

el choque sucesivo

te digo,
estoy cansado,
quiero parar
un segundo.
tus letras en mi boca
se llenan
y mis ojos se llenan.
mi alma se llena
y en seguida se vacía.
dónde estás?

sideralmente

me duele tanto la vida, alejandra.
se me escapa la vida.
nos espera la muerte, alejandra.
es solo espera, la vida.

de una cuenta

las horas del tiempo
me duelen
y pasan como los pájaros
y las miradas:
sin aviso

total de formación

la sombra de mi mano
dibuja la espera.
mi mano tiembla
de miedo a la espera.

velando dudando rodando

ella tiene un sueño profundo,
ella sabe que no duerme,
la vigilia la atormenta.
ella espera morir las horas.

brillando y meditando

el olor a muerto en las sábanas
me deja somnoliento.
el colchón cruje en una noche húmeda y pesada
que no me deja dormir.
afuera cantan pájaros
o murciélagos.
la noche tiene locura,
la noche no me espera.

antes de detenerse en algún

de la reencarnación de la lluvia,
sólo sé
que después de chocar contra el vidrio,
entra el alma medio borrosa,
y se juntan, apachuchadas forman
nuevas gotas del lado de adentro
del vidrio,
y terminan masacradas en el dedo
de algun niño inquieto.

punto último que lo consagra

¿Es cierto que la carroza
se convertirá en calabaza
antes de tiempo?
No vale mirar el reloj
como el conejo de Alicia.

Todo pensamiento

entré,
se respiraba resignación,
decepción, soledad.
me quedé un rato
como quien se queda complaciente
y en realidad por dentro
lo carcomen las ganas de irse.
me fui,
volví a la vida,
me faltaría un respirador artificial,
y unos días,
y tantas cosas.

en mi casa hay mugre,
sobran muertos,
pero todavía se respira la inocencia de la noche,
el dolor de las palabras.

emite un Tirar de Dados.

marina era la jefa,
una mezcla entre el juego del miedo,
mortal combat y el amanecer de los muertos.
nos tenían encerrados y nos torturaban de a uno.
marina era la jefa, la que con placer nos llevaba
a una especie de cuadrilátero violento,
de ámbito de supervivencia
donde se luchaba hasta la muerte.
en una ocasión combatí a aceite hirviendo limpio
con un amigo mío, yo ligué varias quemaduras.
él, por supuesto, murió.
en un momento logré escapar, una amiga también.
nos metimos en el subte,
estaban tomados
por seres medio vampirezcos medio hipnotizados,
nos encerraban,
no había salida,
marina nos tenía acorralados.

después bueno, como pasa siempre, alguien me llamó por teléfono y me cortó la pesadilla.
le agradecí porque la estaba pasando muy mal.

qué cosa rara mi sueño eh.

29.11.07

no importa

bailamos escondidos en máscaras,
disfraces ridículos alquilados,
en algun local sucio de alquileres de disfraces,
donde un gato llena todo de pelos,
un gato naranja atigrado,
que no se está muriendo
pero llena todo de pelos,
no se está muriendo
pero lo cuidan como si fuera
un gato real, o garfield,
o quién sabe qué cosa.
la cuestión es que
no importa la cuestión.

aparento

aparento,
pero detrás
hay otro mundo,
una mirada deformada,
un lenguaje violado
por la soledad de las noches,
aparento,
me da miedo la vida,
me refugio en la noche,
y vos aparecés como foto instantánea,
como polaroid
y la foto que se agita en el aire,
una foto que no dice nada.
yo aparento.

decimelo

decime que no te gusto,
dale,
sin eufemismos,
basta de dar vueltas,
mirame a los ojos,
decime que no me querés más,
ya,
listo,
rápido,
genial,
ahora andate,
no, no quiero un beso
quiero que te vayas,
ya,
y no vuelvas,
que si volvés
te como a besos.

me hago el intelectual

parafraseando a breton:

mi destino será escribir, o no será.

conversaciones 2

M:- y esos caracteres en otro idioma qué significan?
D:- dario en japonés
M:- te pintó la cultura japonesa?
D:- nop
M:- ah


de las interesantes y profundas conversaciones con D.

importante 2

de la resignación grabada
en la voz de la vejez del día,
solo me queda un grito de sabias palabras:
nunca,
nunca,
te metas con una sagitariana.

porno star

estamos aislados,
nos dejan afuera,
nos queremos afuera.
no jugamos el juego
ni seguimos las reglas.
estamos en el otro lado
del lado de los vapuleados,
los odiados, los desechados,
los descartables, los sin vida.
estamos del lado de la muerte,
pintados en el zócalo de la muerte.
nos quieren lejos, muertos,
tristes, agonizantes,
no nos quieren.
somos un puñado
de caramelos ácidos,
de películas violentas,
novelas porno.

escribo

escribo para encontrar algo y porque tengo los bolsillos llenos de
tristezas.
escribo para tirar lejos lo mal que me siento,
para sentirme un poquito menos sólo,
para vaciarme los bolsillos.

no pedía mucho

no pedía mucho,
algo tradicional,
de lo más común,
y ni siquiera eso.
ya no hay consuelo,
no hay color más allá
del verde oficina de mi rostro,
no hay luz que suene detrás
del color apagado de mi cuerpo.
no hay más que leer mis ojos,
es tan difícil darse cuenta?

a la búsqueda

ser la sombra de la muerte
en una noche de luna nueva.
ser los protegidos de la muerte,
hallar la pregunta a cada pregunta,
hallar la palabra justa,
hallar la palabra en la muerte justa,
hallar algo, aunque sea
hallar algo.

hijos del insomnio

hay que seguir escribiendo la noche,
palabra por palabra ser parte de la noche,
convertirnos en cuerpos cuando el sol se va,
hasta que aparezca,
ser seres transgresores,
la oposición latente,
el discurso explosivo,
las lágrimas en los ojos
de los niños.
hay que ser el chicle en la suela del zapato,
la mancha de vino en la camisa,
la novia esteril,
la vasectomía.
hay que dejar que la noche nos escriba,
ser "los hijos del insomnio"

velorio

vivo al lado de un velatorio,
siempre veo gente
cumpliendo ese rito ceremonial,
sádico y misterioso.
adentro,
el cajón abierto,
la gente espantada,
o triste,
o simplemente espectante.
el muerto,
los labios pegados
para que no se le vean las encías
porque usaba dentadura postiza,
la piel fría, helada,
la cara blanca,
los ojos cerrados,
la cabeza pelada por la quimio.
yo vivo a unos metros,
toda mi vida viví así,
tan cerca de la muerte.

para guardar elegimos el silbido que hacía
cuando llegaba a casa, cómo gritaba
los goles de san lorenzo.
así decidimos no velar a mi viejo.

28.11.07

del tiempo

con las alas del tiempo me voy a dormir,
y me las corto para no despertarme nunca más.
que pase el tiempo mientras me ato al colchón,
que me transpire la piel cada minuto,
que se ensucien las sábanas,
que se inunde la cama.
que pase el tiempo,
que no me despierte nunca más.

qué te hacés guacho?

voy a quemar todos mis manuscritos,
voy a irme a traficar armas a áfrica.

mejor empiezo terapia.

madame lamorte

madame lamorte
decía que soledad,
en cambio madame lamorte
decía que nunca soledad,
que casi felicidad,
que muchos muchos más.

madame lamorte
murió de soledad,
madame lamorte dijo
murió de soledad,
pero de una soledad inventada.

tururú

cuando pongo la radio,
(no, cierto que no pongo la radio)
cuando pongo música
me pasa que me pierdo,
encuentro disonancias,
entre la música y la letra,
que casi nunca son una,
culpa de un mal músico,
o de un mal oyente.

un libro

se me ocurren algunas cosas,
asesinar pasionalmente,
escribirme el cuerpo,
volver a comprarme un libro.
se me ocurre también
que me llames,
que llegues un día
sorpresa
con flores amarillas
y un lemon pie,
que tomemos té
y que te vayas,
que no vuelvas más.
se me ocurre
un asesinato pasional,
escribirme el cuerpo,
volver a comprarme un libro.
se me ocurre
pintarte en mí,
con una letra cursiva,
"en el jardín",
se me ocurre escribirme el cuerpo,
o volver a comprarme un libro,
uno de esos libros
que me gustan,
de algun loco francés,
un libro bilingüe,
para leer dos veces,
una para leer yo,
y otra para leerme a mí.

mitad de la vida

18 veces escribí la noche,
cada una de manera distinta,
18 veces me engañé con cosas
como la música, el arte, la escritura,
como paliativos.
18 veces digo qué quiero,
18 veces, la mitad de la vida,
traté de hacerme cargo
de mí mismo.

se me fue la mitad,
solo queda esperar
a la otra mitad.

27.11.07

escritura automática

hay algo en mí que me genera mucho asco.
tengo mucha facilidad para cambiar
de sentimientos.
ayer te odiaba,
hoy te amo.
hace unos meses te amaba.
me das asco, rechazo
no puedo hablar con vos
sin que haya algo dentro mío
que me grita lo mal que hago
lo mal que me porto
conmigo mismo.
y sin embargo te hablo, te estimo,
te sigo en juegos casi tontos y
necesarios.
te invado con cosas
te encanta lo indecible,
y me ayudás.
me das unos golpes a veces
golpes que me gustan,
a veces me duelen.
te gusta darme golpes,
te gusta ver cómo los recibo,
te apasionan mis muecas de dolor,
mi encadenamiento, porque me ato
a vos me ato, a vos
por qué a vos?

te fuiste hoy,
en realidad volviste.

mis muertos

mis muertos los guardo en la mochila
y los llevo siempre al hombro,
me dibujan una joroba incómoda
y un caminar torcido, doblado.
a cada rato me fijo si están,
a ver si los perdí en alguna calle,
si los dejé olvidados,
pero se aferran muy fuerte
a los rincones de la mochila.
a veces siento que se me meten
adentro
y salen a jugar por mis huesos,
por cada parte de mí mismo.

mis muertos que vuelven
matan el olvido.
se escucha a lo lejos una música,
claro de música histriónica,
se escucha el sonido que dejan
pasos desde el jardín.

la espera termina en el espejo,
ellas se atraen y se repelen
son la música desde el jardín espejo,
los pasos que se oyen lejanos
del lejano que deja el jardín,
en busca del que buscaba.

25.11.07

olvido

lo inolvidable,
fuerte suspiro ensombrecido,
amenaza a cada instante,
a cada ruido.

el olvido,
débil suspiro reconfortante,
opaca el miedo
y lo mete a la fuerza
debajo de la cama,
por eso de noche al baño,
vamos en puntas de pie.

24.11.07

blímele

escribiría sobre las imágenes,
si las tuviera.
hablaría sobre lo indecible
si pudiera hacerlo.
tengo una mano que pinta,
pinta poemas callados,
poemas que no dicen.
y tengo también una mano que escribe,
escribe poemas que hablan,
poemas que dicen lo obvio.

mis poemas dicen lo obvio,
lo decible,
mi mente está más allá,
mi lengua tartamudea ante lo indecible,
y yo me rindo,
desaparezco.

quisiera ser más que esto,
y a la vez nada.

enfant

una orilla,
un barco ebrio
choca contra unas piedras,
pedazos de barco
y pedazos de personas
llegan putrefactos
a la orilla,
donde juegan
a las escondidas
unos niños salvajes
y acostumbrados.

importante

las chicas son como las lapiceras,
siempre hay que tener dos.

..-...-.-

uno es
su tiempo.
yo no soy un sueño
porque duermo poco.
no soy lujuria
porque cojo poco,
y no soy gula
porque me arrastra la anorexia.
soy un montón mi tiempo,
de tiempo desperdiciado.

19.11.07

literatura

somos chiquititos.
somos bien,
un bien casi demagógico.
somos una estructura lingüística,
un lenguaje hecho pensamientos,
pensamientos hechos enrosques.
somos una dialéctica de bolsillo,
un puente sostenido por un solo lado,
equilibrio sobre un monociclo.
somos flores crecidas en agua,
nos crecen formas combadas.
somos belleza convulsiva,
estrellas danzantes,
una locura atrofiante,
desalambrada,
desestabilizada,
somos aire y calma,
olor a tierra mojada.
olor a lluvia,
a madera rechinante
en días de lluvia.
somos besos de perro,
somos imaginarios, imaginativos.
somos la esencia,
la raiz de la música,
del arte,
la lengua de un mundo muerto.
somos pies bien limpios
para caminar en la calle.
árboles de bosque
o baobabs de algun planeta
somos la punta del triángulo
un triángulo equilátero
de yo, yo y yo.
una vista panorámica,
libertad condicional.
somos la especie protestante,
los contras.
somos un club de viejos
fanáticos y alcohólicos.
criaturas deformes
metidas a la fuerza
en una sociedad abrumadora.
somos edificios de concreto,
estatuas a la gloria
minotauros de ciudad.
somos seres tangenciales
al bosque en busca del jardín
y me da miedo
pensar
que al alejarnos del bosque
haya solo literatura.

-

cada tanto me toca
encontrar al amor de mi vida
o tener que limpiar el baño.
es como meter la mano
en una caja sorpresa
y encontrar mágicamente
maicena con agua
o por supuesto que podés
meter la mano con confianza
y encontrarte con algo totalmente
desagradable,
como por ejemplo
el amor de tu vida.

17.11.07

escepticismo

los días no desaparecen
se esconden atrás de la parada de un colectivo
estoy seguro
hay que ir a buscarlos
tomar las calles, amatistas!,
futuristas!,
tomar los colectivos
hasta encontrar los días.
o encontrarlos en las noches,
en botellas de caña vacías
y paquetes y paquetes
de marlboro, de habitaciones
llenas de gente ebria
llenas de palabras
y al final, a lo lejos
el vacío.
cuando termina la noche
termina la espera,
pero que el vacío no se note.

estupesmkdmasd

este último tiempo
junté soledad
como paquetes de cigarrillos
en un diciembre húmedo y pesado.
me gustaría tener
uno de esos instrumentos
que tienen los limpia-parques
con los que pinchan los papeles
y los van acumulando
hasta tirarlos a un cesto
de basura.
juntaría los dientes
que se me cayeron y
todas las cosas que dije
o escribí por algun lado
y así nomás,
sin vueltas,
al tacho.

línea

tengo miedo
que alguien venga
y me robe toda la soledad
que junté este último tiempo
distanciado hasta de mí mismo
ahogado en mi propio
y sucio
inodoro

15.11.07

ahora

un mensaje de texto es un mensaje de texto,
y una porción de pizza es el mejor desayuno de todos.
A veces la televisión no sirve de consuelo
y no hay helado en la heladera.
El calefón que no enciende y las sábanas
están tan sucias que me da asco acostarme.
Para sentarme en la computadora tengo que saltar
sobre el teclado, la guitarra y rogar no cortarme
el dedo chiquito con un borde del redoblante
y tener que salir corriendo al hospital
a darme la antitetánica.
A veces llego a la conclusión de que vivir
sólo,
en esta casa,
es casi un privilegio.

13.11.07

blanca,
transparente no,
blanca.


dé forma.

.

el tiempo nunca es tiempo en absoluto,
se conectó luz al msn,
se ensució el baño,
se murió mi viejo.
Siempre pasan cosas
y el tiempo no es tiempo,
nunca es tiempo.
En absoluto.

10.11.07

punto.

soy lejos,
una lejanía espacial,
como están lejos siempre
una media de la otra
en un cajón imposible
de ordenar.

soy lejanía,
de quién?, por qué?
porque estoy lejos,
claro,
y hay que volver,
claro,
para no morirse aca arriba.
arriba del teclado.

tengo que decirte algo

aunque seas tan callada
y se note que no te gusta decir
y pongas excusas tontas
que la esencia esto y lo otro
espontaneidad o lo que sea
hay algo en el fondo
que sabés manejar
algo como un timing que llevás
perfecto.
Una facilidad para ponerme de tu humor
el que vos quieras,
ya sea golpearte la cara
o darte un abrazo gigante
lo mismo da.
lo que importa
es la intensidad
del sentimiento.
la casa se cae a pedazos,
se cae la casa,
a pedazos,
y nosotros sentados en el jardín patio,
tomando limonada con
perejil,
y no,
no se queda en los dientes.
Solamente le da ese gustito
a pasto recién cortado.
Y vos tampoco te quedabas entre los dientes
te faltaba ese olor a pasto recién cortado,
a cogollo recién cortado,
pero hay que dejarlo secar,
sino no pega, che
y qué bajón
cuando el cogollo no pega.

Mucho ruido y pocas nueces.

9.11.07

conversaciones

-tenés un poco de tinta para el termómetro?
-no.
-dale, es un poco nada más.
-no, no tengo.
-uh, ortiva. Ya vas a ver cuando necesites tinta para tu termómetro.

10 de noviembre

se cumplen 116 años de la muerte
de Arthur Rimbaud, asi que Arthur
un beso, tomá:
muaaaaah

otra entrada

ni quesos raros,
ni tabla de fiambres,
solamente mi compulsiva
obsesión de subir cosas.

En vez de seguir diciendo incoherencias,
me voy a ir a estudiar,
o sea dormir,
o sea
desaparecer.
resulta que estaba puerto pirámides y pum,
se cayó.

había una fuente,

y dos pajaros,
dando vueltas por la fuente.

También había un hombre
que no se daba cuenta
lo mal que olía,
y se sacaba la ladilla
en frente de la gente.

Había más cosas,
pero el hombre estaba primero,
revisandose cuidadosamente
a ver si se le escapaba algun bichito.
los quería todos para él,
pero no se los comía,
los tiraba a la fuente,
y pedía un deseo.
era así,
una ladilla, un deseo,
por eso cogía cada vez que podía
con la puta del bar de Carlos,
asi se contagiaba los bichitos
para pedir más deseos
y asi se pasaba los días
deseo tras deseo
y si no se cumplían
no importaba
todavía tenía
a la puta del bar de Carlos
y más bichitos
y más deseos.

A mí también me duele.

Tengo que decir algunas cosas.
No las digo.
Tendría que decir algunas cosas.
Y no las voy a decir.
No me preguntes ciertas cosas, no sé contestar.
Tengo miedo del futuro,
adiós futuro.
miedo al fracaso,
y tantas cosas.
Me duele el pie,
tengo que dejar de decir
algunas cosas.

nos mentimos y al final los dos
agarrados de la mano.
tu mano helada tomando
mi mano helada.


el amor es como comer tarta de ricota con las manos,

sí, no sé por qué pero es así. Y las comías
con las manos porque no tenías boca, claro, estabas muda,
eras silencio.
Y era así, Alina, estabas muda y en silencio.
No te gustaba ensuciarte las manos.

Somos demasiado delicados para el amor.